cenas da vida conjugal
- humm...
- desculpa; abri sem querer...
- não faz mal.
- não foi bem sem querer; é que...
- tudo bem.
- ...(?)
- que fixe!...
- apetecia-me mesmo ver esse filme.
- a mim também.
- desculpa; abri sem querer...
- não faz mal.
- não foi bem sem querer; é que...
- tudo bem.
- ...(?)
- que fixe!...
- apetecia-me mesmo ver esse filme.
- a mim também.
advertência
"A melancolia e a tristeza são já o começo da dúvida; a dúvida é o começo do desespero; o desespero é o começo cruel dos diferentes graus da maldade."
Isidore Ducasse, Conde de Lautréamont - Poesias
Isidore Ducasse, Conde de Lautréamont - Poesias
Darfur
um post não me vai fazer sentir melhor. não me quero sentir melhor. que ninguém se sinta melhor só porque não se calou.
no deserto destes dias não podemos saber a distância entre a indiferença e uma meia dúzia de palavras.
porque escrevemos, então?
o que me perturba é ainda o modo como o planeta se está nas tintas para nós.
as árvores vão continuar a dar flor e fruto indiferentes às nossas tragédias.
e a erva vai crescer e alimentar-se dos animais que morreram.
no deserto destes dias não podemos saber a distância entre a indiferença e uma meia dúzia de palavras.
porque escrevemos, então?
o que me perturba é ainda o modo como o planeta se está nas tintas para nós.
as árvores vão continuar a dar flor e fruto indiferentes às nossas tragédias.
e a erva vai crescer e alimentar-se dos animais que morreram.
em busca do dia conseguido
"Todos os que conheço viveram já um dia conseguido, em regra até muitos. A uns bastava que o dia não se arrastasse. Outros porventura dizem: "Estar na ponte, sob o céu. De manhã ter rido com as crianças, olhar. Nada de especial, olhar traz felicidade." E, para um terceiro ainda, significara já a rua de subúrbio, que ele tinha acabado de atravessar, com os pingos de chuva que, lá fora, pendiam da chave gigante da serralharia, com o fervilhar do bambu no jardim fronteiro da casa, com a trindade de cascas de tangerina, uvas, batatas descascadas cá fora sobre o parapeito da cozinha, com o táxi que estava de novo estacionado à porta de casa do motorista um tal "dia conseguido". E, para aquele padre cuja palavra preferida era "nostalgia" um dia podia ser considerado conseguido no momento em que ele ouvia uma voz amável. E, após uma hora em que nada acontecera, exceptuando o facto de um pássaro ter rodopiado em torno de um ramo, de uma bola branca estar aninhada num arbusto e de alunos estarem sentados ao sol na plataforma de comboios, não tinha ele próprio também dado repetidamente consigo a pensar: "Tudo isto constituiu agora já o dia inteiro"? E não lhe acontecia frequentemente, quando à noite evocava - sim, era de uma espécie de evocação que se trtava - o dia findo, ocorrenrem-lhe, em regra, como nomes para ele as coisas ou os lugares somente de um instante: "foi o dia em que o homem com o carrinho de bebé deu a curva por cima dos montes de folhas", "foi o dia em que as notas do jardineiro estavam misturadas com palhas e folhas", "foi o dia do café vazio, onde a luz se alterou com o zunido proveniente do balcão frigorífico..." Então porque não se contentar com cada hora conseguida? Porque não simplificar, elevando o instante a dia?"
Peter Handke, in Ensaio Sobre o Dia Conseguido
Peter Handke, in Ensaio Sobre o Dia Conseguido
razões para não escrever
não gosto do que escreve aqui aquele que escreve quando se aproxima demasiado de mim porque é perigoso e deixa uma espécie de rumor branco de flores morrendo devagar não sei explicar muito bem isto das palavras de não saber dizer nunca se aprende mas também não se pode escrever quando a distância cresce e transforma as palavras em coisas falsas ou pior desonestas sobretudo porque existe sempre o risco que me leias quando estamos tristes ou cansados e menos disponíveis para o mundo os outros as palavras
sent by//outro
sent by//outro
superpoppe (limão - vazio formal)
apeio-me desse navio que não navega e desço do cais pela calçada em direcção à água e encontro alguns amigos quase perdidos que me levam à porta de casa da insónia copos para lavar com superpoppe detergente limão antibacteriano não me deixes sair da cama para escrever abraça-me levanto-me e escrevo à espera que o sono se liberte dos comprimidos estou tão triste que é feito das minhas razões/condições objectivas para a felicidade? é tudo tão frágil desculpem-me mas os poemas não se misturam é uma questão de respeito pela poesia e porque depois podem demorar demasiado tempo a sair da roupa as nódoas dos poemas mal-ditos gosto mais de trazer para casa os poemas nas mãos inteiros limpos entre nós e as palavras há ainda palavras palavras palavras
memória do poema
há palavras, livros inteiros, assim: perturbam a distância que nos separa do mundo.
[essa espessura tão instável, frágil]
pegas no livro, deitas-te devagar na cama e começas a ler.
[ah! o poder das tuas mãos sobre a página]
[essa espessura tão instável, frágil]
pegas no livro, deitas-te devagar na cama e começas a ler.
[ah! o poder das tuas mãos sobre a página]
(nota para não escrever)
"Se o conhecimento é uma forma de escrita, mesmo sem palavras, uma respiração calada, a narrativa que o silêncio faz de si mesmo, então não se deve escrever, nem mesmo admitindo que fazê-lo seria o reconhecimento do conhecimento. Pode escrever-se acerca do silêncio, porque é um modo de alcançá-lo, embora impertinente. Pode também escrever-se por asfixia, porque essa não é maneira de morrer. Pode escrever-se ainda por ilusão criminal: às vezes imagina-se que uma palavra conseguirá atingir mortalmente o mundo. A alegria de um assassinato enorme é legítima, se embebeda o espírito, libertando-o da melancolia da fraternidade universal. Mas se apesar de tudo se escrever, escreva-se sempre para estar só. (...)"
Herberto Helder, in Photomaton & Vox
Herberto Helder, in Photomaton & Vox
ce qu'il y a avant
"La salle noire c'est ce qu'il y a avant le film, l'image. Et le noir dont je parle dans La Vie Matérielle, c'est celui qui est avant l'écriture. On ne sait jamais exactement ce qu'on va trouver après. On écrit, on écrit encore, puis on relit, et il faut jetter parce que n'est pas ça qui etait dans le noir. On s'est trompé. Alors on recommence.
Marguerite Duras, Cahiers du Cinéma, nº 426, Dec. 89
sou Ulisses e fico em casa
"Ele pensou: Sou Ulisses e fico em casa. Tive de suportar muitas tribulações. Desta vez foi Penélope que podia contar com a minha lealdade, enquanto viajava lá por fora em busca dos vestígios da sua juventude perdida. E eu tinha de me defender de pessoas enfadonhas que a minha solidão atraía em grande número, como se fosse uma riqueza ou um oráculo."
Botho Strauss, in Fragmentos da Incompreensão
Botho Strauss, in Fragmentos da Incompreensão
escrever é perigoso
um instante, uma falha, um erro breve pelo qual sabemos algumas palavras.
passam-nos pelos dedos as palavras que poderiam ter dito a chave que suspende o mundo.
não escrever.
passam-nos pelos dedos as palavras que poderiam ter dito a chave que suspende o mundo.
não escrever.
pela energia das palavras
"As montanhas deslocam-se pela energia das palavras, aparecem pessoas, animais, corolas, sítios negros, e os astros crispados, pela energia das palavras, cria-se o silêncio pela energia das palavras.
Escrever é perigoso."
Herberto Helder, in Photomaton & Vox
Escrever é perigoso."
Herberto Helder, in Photomaton & Vox
nenhuma explicação
se eu soubesse as palavras escrevia aqui as palavras que haveriam de te fazer ficar escrever um pouco mais por favor. nenhum dia é um dia certo para um adeus.
dissolução
do Lat. dissolutione
s. f.,
fenómeno no qual um corpo sólido, líquido ou gasoso, posto em contacto com um líquido (dissolvente) desaparece na massa deste líquido, formando um conjunto mais ou menos homogéneo;
decomposição, desagregação de moléculas;
extinção de contrato ou sociedade;
fig.,
perversão de costumes;
devassidão.
[de dlpo, Texto Editora]
s. f.,
fenómeno no qual um corpo sólido, líquido ou gasoso, posto em contacto com um líquido (dissolvente) desaparece na massa deste líquido, formando um conjunto mais ou menos homogéneo;
decomposição, desagregação de moléculas;
extinção de contrato ou sociedade;
fig.,
perversão de costumes;
devassidão.
[de dlpo, Texto Editora]
¿Qué vale lo que cante ?
[depois da chuva]
porque se torna insuportável a falta de espaço, saímos para a rua com passos receosos.
as pessoas estão caladas. têm o silêncio das trovoadas desenhado nos olhares.
saímos para a rua com a alma limpa. tão limpa que nos cai das mãos.
como é que se segura uma alma que cai?
porque se torna insuportável a falta de espaço, saímos para a rua com passos receosos.
as pessoas estão caladas. têm o silêncio das trovoadas desenhado nos olhares.
saímos para a rua com a alma limpa. tão limpa que nos cai das mãos.
como é que se segura uma alma que cai?
"Clouds: forms-contents, becoming, floating worlds, vastness and evanescence, moving permanence. And, before all - and at the very end - a certain relationship with the sky."
in Clouds Magazine
[Kiarostami, Silk Road]
As nuvens, às vezes travam grandes batalhas, às vezes dançam e às vezes não fazem nada.
Lhasa de Sela
in Clouds Magazine
[Kiarostami, Silk Road]
As nuvens, às vezes travam grandes batalhas, às vezes dançam e às vezes não fazem nada.
Lhasa de Sela
a memória inventada
Os meus amigos já perceberam. Digamos que foram seleccionados para lidar com esta inabilidade para as despedidas e para ir dando notícias. No meu mundo umbiguista, quando volto para as pessoas elas estão como quando as deixei e todas as surpresas são intrinsecamente surpreendentes.
ou um blog novo. havia de se chamar:
"os amigos inventados".
um abraço.
ou um blog novo. havia de se chamar:
"os amigos inventados".
um abraço.
sanatórios
"- Não preciso de remédios - disse eu. - Sei histórias tenebrosas acerca da vida. De que me servem barbitúricos?"
Herberto Helder, in Os Passos Em Volta
Herberto Helder, in Os Passos Em Volta
a impossível desesperança
acreditar que há futuro. acreditar que a alegria se há-de sobrepor mais dia menos dia ao cinismo.
envelhecer
"Quanto mais se envelhece (...) mais se observam os lugares por onde se passa à luz da ideia de que gostaria de ficar por ali ou de que seria extremamente desagradável ficar por lá. Observam-se os lugares como se experimenta um par de sapatos."
Botho Strauss, in Rumor
Ontem, enquanto atravessava o Alentejo, não consegui deixar de pensar como seria agradável ficar por lá.
Botho Strauss, in Rumor
Ontem, enquanto atravessava o Alentejo, não consegui deixar de pensar como seria agradável ficar por lá.
limitâncias
(Ouvi há tempos o José Mário Branco dizer que a "militância é sempre uma limitância" e não podia estar mais de acordo. Nunca consegui ser militante de coisa nenhuma e durante muito tempo pensei que se tratava de uma incapacidade minha.)
A propósito das cada vez mais frequentes referências à possibilidade de o Bloco de Esquerda poder vir a viabilizar um governo do PS queria escrever (para me comprometer) o seguinte: se isso acontecer nunca mais voto no Bloco.
A propósito das cada vez mais frequentes referências à possibilidade de o Bloco de Esquerda poder vir a viabilizar um governo do PS queria escrever (para me comprometer) o seguinte: se isso acontecer nunca mais voto no Bloco.
palavras que aproximam?
não sei que palavras te diria se soubesses a distância exacta entre as minhas mãos escrevendo e o teu corpo dormindo no quarto é noite muito longe já e o cansaço deixa pouca clarividência
nivelar por cima
"You never know what is enough unless you know what is more than enough."
William Blake
William Blake
SOMBRAS ROSAS SOMBRAS
Sob um céu estranho
sombras rosas
sombras
numa terra estranha
entre rosas e sombras
numa água estranha
a minha sombra
Ingeborg Bachmann
sombras rosas
sombras
numa terra estranha
entre rosas e sombras
numa água estranha
a minha sombra
Ingeborg Bachmann
"quem corre por quem não gosta"... ou
"Amam-se aqueles que nos amam, ou então é-se estúpido."
Stig Dagerman, in O Vestido Vermelho
Stig Dagerman, in O Vestido Vermelho
One From The Heart
é sem qualquer espécie de dúvida o meu filme de Coppola.
mal posso acreditar que a versão dvd está agora editada e disponível em Portugal.
[...]
“Coppola’s leap into years-ahead
technology is sure and dazzling. ‘It’s arti-
ficial,’ he seems to say. ‘Isn’t it gorgeous.’
Indeed it is... At the same time, the wind
that never quite leaves the soundtrack
says: ‘It may be hot and gaudy here, but
the desert can cover everything over any
day now.’ Impermanence and emptiness
crowd the film.”
[...]
Although I have met more than a
handful of people over the years who
love the film with equal ferocity, we’ve
never had a chance to see if that initial
rapture holds up. Second thoughts? I
gravely doubt it. We’re a doughty band,
and today we finally get to share the
bliss.
Sheila Benson, 2003 Toronto International Film festival
- The Festival Daily
o que te pede o blog?
o blog pede-me que escreva. resisto o melhor que posso. porque não sei escrever.
e também porque não devemos escrever se não for importante; se não for suficientemente importante. é a primeira condição. mas nunca sabemos. não se pode saber.
[escreve: é melhor arriscar.
talvez me leias.]
[escreve: o silêncio é a origem de todos os equívocos.]
a I. (que eu pensava que tinha cinquenta anos) diz-me que um blog deveria ser como um livro de bordo. e pergunta-me: o que te pede o blog?
o blog pede-me palavras que aproximem. escrevo?
e também porque não devemos escrever se não for importante; se não for suficientemente importante. é a primeira condição. mas nunca sabemos. não se pode saber.
[escreve: é melhor arriscar.
talvez me leias.]
[escreve: o silêncio é a origem de todos os equívocos.]
a I. (que eu pensava que tinha cinquenta anos) diz-me que um blog deveria ser como um livro de bordo. e pergunta-me: o que te pede o blog?
o blog pede-me palavras que aproximem. escrevo?
imagens com velas: o mistério da fé
da forma como uma vela pode desafiar todas as forças do mundo armada apenas com a sua fragilidade.
Ordet, Carl T. Dreyer
Nostalghia (Tarkovsky), cartaz Maistrovski Art
Ordet, Carl T. Dreyer
Nostalghia (Tarkovsky), cartaz Maistrovski Art
o que eu gosto em certos filmes
a forma como a memória se desvanece, se diluiu até não restar quase nada. e como depois, quase sem darmos por isso, se vão acumulando fragmentos em volta das últimas ruínas. gosto desta espécie de musgo que cresce à volta do que sobrou da memória do filme, da forma como regressam algumas imagens agora já contaminadas com o pó da nossa própria vida.
palavras palavras palavras
na verdade talvez não queiramos nunca ser compreendidos. como explicar as palavras que escrevemos. tão inexactas.
é à tua incompreensão que me dirijo, à tua ausência; e ao teu silêncio.
é?
é à tua incompreensão que me dirijo, à tua ausência; e ao teu silêncio.
é?
[viii]
somewhere i have never travelled,gladly beyond
any experience,your eyes have their silence:
in your most frail gesture are things which enclose me,
or which i cannot touch because they are too near
your slightest look easily will unclose me
though i have closed myself as fingers,
you open always petal by petal myself as Spring opens
(touching skilfully,mysteriously)her first rose
or if your whish be to close me,i and
my life will shut very beautifully,suddenly,
as when the heart of this flower imagines
the snow carefully everywhere descending;
nothing which we are to perceive in this world equals
the power of your intense fragility:whose texture
compels me with the colour of its countries,
rendering death and forever with each breathing
(i do not know what it is about you that closes
and opens;only something in me understands
the voice of your eyes is deeper than all roses)
nobody,not even the rain,has such small hands
e.e. cummings
any experience,your eyes have their silence:
in your most frail gesture are things which enclose me,
or which i cannot touch because they are too near
your slightest look easily will unclose me
though i have closed myself as fingers,
you open always petal by petal myself as Spring opens
(touching skilfully,mysteriously)her first rose
or if your whish be to close me,i and
my life will shut very beautifully,suddenly,
as when the heart of this flower imagines
the snow carefully everywhere descending;
nothing which we are to perceive in this world equals
the power of your intense fragility:whose texture
compels me with the colour of its countries,
rendering death and forever with each breathing
(i do not know what it is about you that closes
and opens;only something in me understands
the voice of your eyes is deeper than all roses)
nobody,not even the rain,has such small hands
e.e. cummings
malogro
"A podridão alastra por todo o Estado e o cheiro doce torna-se uma grande preocupação nos campos. Os homens que sabem enxertar as árvores e tornar fecundas e fortes as sementes, não encontram meios de deixarem a gente esfaimada comer os seus produtos. Homens que criaram novas frutas para o mundo, não sabem criar um sistema pelo qual as tais frutas possam ser comidas. E o malogro paira sobre o Estado como um grande desgosto.
As operações praticadas nas raízes das vinhas e das árvores devem ser destruídas, para que sejam mantidos os preços elevados. É isto o mais triste, o mais amargo de tudo. Carradas de laranjas são atiradas para o chão. O pessoal vinha de milhas de distância para buscar frutas, mas agora, não lhes é permitido fazê-lo. Não iam comprar laranjas a vinte cents a dúzia, quando lhes bastava pular do carro e apanhá-las do chão. Homens armados de mangueiras derramam querosene por cima das laranjas e enfurecem-se contra o crime, contra o crime daquela gente que veio à procura das frutas. Um milhão de criaturas com fome, de criaturas que precisam de frutas... e o querosene derramado sobre as faldas das montanhas douradas.
O cheiro a podridão enche o país.
Queimam café como combustível de navios. Queimam o milho para aquecer; o milho dá um lume excelente. Atiram batatas aos rios, colocando guardas ao longo das margens, para evitar que o povo faminto intente pescá-las. Abatem porcos, enterram-nos e deixam a putrescência penetrar na terra.
Há nisto tudo um crime, um crime que ultrapassa o entendimento humano. Há nisto uma tristeza, uma tristeza que o pranto não consegue simbolizar. Há um malogro que opõe barreiras a todos os nossos êxitos; à terra fértil, às filas rectas de árvores, aos troncos vigorosos e às frutas maduras. Crianças atingidas pela pelagra têm de morrer porque a laranja não pode deixar de proporcionar lucros. Os médicos legistas devem declarar nas certidões de óbito: "morte por inanição", porque a comida deve apodrecer, deve, por força, apodrecer.
O povo vem com redes para pescar as batatas no rio, e os guardas impedem-no. Os homens vêm nos carros ruidosos apanhar as laranjas caídas no chão, mas as laranjas estão untadas de querosene. E ficam imóveis, vendo as batatas passarem flutuando; ouvem os gritos dos porcos abatidos num fosso e cobertos de cal viva; contemplam montanhas de laranjas, rolando num lodaçal putrefacto. Nos olhos dos homens reflecte-se o malogro. Nos olhos esfaimados cresce a ira. Na alma do povo, as vinhas da ira crescem e espraiam-se pesadamente, pesadamente amadurecendo para a vindima."
John Steinbeck, in As Vinhas da Ira
As operações praticadas nas raízes das vinhas e das árvores devem ser destruídas, para que sejam mantidos os preços elevados. É isto o mais triste, o mais amargo de tudo. Carradas de laranjas são atiradas para o chão. O pessoal vinha de milhas de distância para buscar frutas, mas agora, não lhes é permitido fazê-lo. Não iam comprar laranjas a vinte cents a dúzia, quando lhes bastava pular do carro e apanhá-las do chão. Homens armados de mangueiras derramam querosene por cima das laranjas e enfurecem-se contra o crime, contra o crime daquela gente que veio à procura das frutas. Um milhão de criaturas com fome, de criaturas que precisam de frutas... e o querosene derramado sobre as faldas das montanhas douradas.
O cheiro a podridão enche o país.
Queimam café como combustível de navios. Queimam o milho para aquecer; o milho dá um lume excelente. Atiram batatas aos rios, colocando guardas ao longo das margens, para evitar que o povo faminto intente pescá-las. Abatem porcos, enterram-nos e deixam a putrescência penetrar na terra.
Há nisto tudo um crime, um crime que ultrapassa o entendimento humano. Há nisto uma tristeza, uma tristeza que o pranto não consegue simbolizar. Há um malogro que opõe barreiras a todos os nossos êxitos; à terra fértil, às filas rectas de árvores, aos troncos vigorosos e às frutas maduras. Crianças atingidas pela pelagra têm de morrer porque a laranja não pode deixar de proporcionar lucros. Os médicos legistas devem declarar nas certidões de óbito: "morte por inanição", porque a comida deve apodrecer, deve, por força, apodrecer.
O povo vem com redes para pescar as batatas no rio, e os guardas impedem-no. Os homens vêm nos carros ruidosos apanhar as laranjas caídas no chão, mas as laranjas estão untadas de querosene. E ficam imóveis, vendo as batatas passarem flutuando; ouvem os gritos dos porcos abatidos num fosso e cobertos de cal viva; contemplam montanhas de laranjas, rolando num lodaçal putrefacto. Nos olhos dos homens reflecte-se o malogro. Nos olhos esfaimados cresce a ira. Na alma do povo, as vinhas da ira crescem e espraiam-se pesadamente, pesadamente amadurecendo para a vindima."
John Steinbeck, in As Vinhas da Ira
a respigadora
Não posso ver um filme de Agnés Varda sem que ele esteja sempre e à partida irremediavelmente contaminado com a memória que tenho desse filme que me marcou na adolescência e que se chama Sans Toit ni Loi. Essa memória de uma ruralidade cruel choca violentamente com as minhas recordações de infância feliz no campo. E também sobretudo essa advertência; a de que a liberdade também pode ser perigosa, também pode matar.
Aqui em Os Respigadores e a Respigadora Agnés Varda parte de um quadro de Millet para um trabalho belíssimo acerca do reaproveitamento, das coisas que sobram, do direito.
Do direito de recolher o que sobrou e não foi colhido (lembro-me da alegria com que nós miúdos de 6 ou 7 anos calcorreávamos as vinhas recolhendo as uvas que tinham escapado à vindima).
E do modo como a arte é lixo, sobras, restos. Mas também um filme com uma forte carga política, de crítica à insanidade do consumo desenfreado nas nossas sociedades.
Agnés Varda deixa-me sempre esta quase certeza, intuição, de que o documentário é provavelmente a mais nobre forma de fazer cinema.
(ex)citações
o calor é sabido dilata os corpos e tem efeitos "deslinkadores".
nestas situações o melhor será mesmo um banho gelado?
nestas situações o melhor será mesmo um banho gelado?
da criação das palavras (extraordinárias?)
"Uma palavra é sempre substituível por outra. Se alguma não vos agrada, não vos convém, agarrem noutra, ponham outra no seu lugar. Se toda a gente fizer esse esforço, podemos compreender-nos, e já não há razão para pôr questões e levantar objecções. Não há palavras certas. Também não há metáforas (todas as metáforas são palavras sujas ou a sua causa). Só há palavras inexactas para designar exactamente alguma coisa. Criemos palavras extraordinárias, mas na condição de as utilizarmos de modo vulgar e de fazer existir a entidade que designam com o estatuto do mais comum dos objectos."
Gilles Deleuze, in Diálogos
Gilles Deleuze, in Diálogos
libertar para a luz
modus vivendi: há blogs assim onde chegamos e nos é oferecida uma vista sobre o vale uma brisa fresca a serenidade a sabedoria. há blogs onde nos vamos deitar na relva fresca e recuperar o ritmo da respiração. para que o mundo se torne mais suportável.
Do Mundo
Se me perguntarem: das artes do mundo?
Das artes do mundo escolho a de ver cometas
despenharem-se
nas grandes massas de água: depois, as brasas pelos recantos,
charcos entre elas.
Quero na escuridão revolvida pelas luzes
ganhar baptismo, ofício.
Queimado nas orlas de fogo das poças.
O meu nome é esse.
E os dias atravessam as noites até aos outros dias, as noites
caem dentro dos dias - e eu estudo
astros desmoronados, mananciais, o segredo.
Herberto Helder
Das artes do mundo escolho a de ver cometas
despenharem-se
nas grandes massas de água: depois, as brasas pelos recantos,
charcos entre elas.
Quero na escuridão revolvida pelas luzes
ganhar baptismo, ofício.
Queimado nas orlas de fogo das poças.
O meu nome é esse.
E os dias atravessam as noites até aos outros dias, as noites
caem dentro dos dias - e eu estudo
astros desmoronados, mananciais, o segredo.
Herberto Helder
leva-me
She said:
"I just can't"
I wish she had said:
"My heart won't let me."
Abbas Kiarostami, in Walking With The Wind
com o vento
I arrive alone
I drink alone
I laugh alone
I cry alone
I'm leaving alone.
Abbas Kiarostami, in Walking With The Wind
enquadramento
O importante é o enquadramento. De qualquer coisa. Quando tiro uma fotografia, pergunto-me se irei revelá-la ou não. Normalmente hesito, mas depois acabo por fazê-lo de qualquer modo. No instante preciso em que ponho o instantâneo numa moldura com um passe-partout, de repente ele torna-se mais atractivo, e quando olho para ele através do vidro da moldura acho-o perfeitamente plausível. Portanto, creio que a ideia de enquadrar alguma coisa, dá-se-lhe a dimensão da importância que provém do facto de a ter seleccionado. No momento em que se selecciona algo, confere-se-lhe um valor acrescentado que o separa de toda e qualquer outra coisa.
Abbas Kiarostami
acredito no enquadramento como essência do cinema. esse pedaço de imagem que se retira de um lugar e se junta a outro que não lhe era vizinho. o enquadramento está antes da descontinuidade da montagem. está antes do próprio movimento das imagens. é mais antigo.
e é talvez a primeira e decisiva escolha que se faz.
Abbas Kiarostami
acredito no enquadramento como essência do cinema. esse pedaço de imagem que se retira de um lugar e se junta a outro que não lhe era vizinho. o enquadramento está antes da descontinuidade da montagem. está antes do próprio movimento das imagens. é mais antigo.
e é talvez a primeira e decisiva escolha que se faz.
ficam mais pesadas as mãos em certas noites como esta não devia escrever as palavras no limite da confidência confissão inconfidência também talvez à procura sempre à procura das palavras da palavra certa que diga esta solidão completamente improvável inverosímil imaginária morre-se sempre um pouco enquanto se espera espero que acordes espero que passe
Romance Sonámbulo
A Gloria Giner y Fernando de los Ríos
Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.
Con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda,
verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la luna gitana,
las cosas la están mirando
y ella no puede mirarlas.
Verde que te quiero verde.
Grandes estrellas de escarcha,
vienen con el pez de sombra
que abre el camino del alba.
La higuera frota su viento
con la lija de sus ramas,
y el monte, gato garduño,
eriza sus pitas agrias.
¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde...?
Ella sigue en su baranda,
verde carne, pelo verde,
soñando en la mar amarga.
Compadre, quiero cambiar
mi caballo por su casa,
mi montura por su espejo,
mi cuchillo por su manta.
Compadre, vengo sangrando,
desde los puertos de Cabra.
Si yo pudiera, mocito,
ese trato se cerraba.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
Compadre, quiero morir
decentemente en mi cama.
De acero, si puede ser, con
las sábanas de holanda.
¿No ves la herida que tengo
desde el pecho a la garganta?
Trescientas rosas morenas
lleva tu pechera blanca.
Tu sangre rezuma y huele
alrededor de tu faja.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
Dejadme subir al menos
hasta las altas barandas,
¡dejadme subir!, dejadme
hasta las verdes barandas.
Barandales de la luna por
donde retumba el agua.
Ya suben los dos compadres
hacia las altas barandas.
Dejando un rastro de sangre.
Dejando un rastro de lágrimas.
Temblaban en los tejados
farolillos de hojalata.
Mil panderos de cristal,
herían la madrugada.
Verde que te quiero verde,
verde viento, verdes ramas.
Los dos compadres subieron.
El largo viento, dejaba
en la boca un raro gusto
de hiel, de menta y de albahaca.
¡Compadre! ¿Dónde está, dime?
¿Dónde está tu niña amarga?
¡Cuántas veces te esperó!
¡Cuántas veces te esperara
cara fresca, negro pelo,
en esta verde baranda!
Sobre el rostro del aljibe
se mecía la gitana.
Verde cama, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Un carámbano de luna
la sostiene sobre el agua.
La noche se puso íntima
como una pequeña plaza.
Guardias civiles borrachos
en la puerta golpeaban.
Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar.
Y el caballo en la montana.
Federico García Lorca, Romancero Gitano
Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.
Con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda,
verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la luna gitana,
las cosas la están mirando
y ella no puede mirarlas.
Verde que te quiero verde.
Grandes estrellas de escarcha,
vienen con el pez de sombra
que abre el camino del alba.
La higuera frota su viento
con la lija de sus ramas,
y el monte, gato garduño,
eriza sus pitas agrias.
¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde...?
Ella sigue en su baranda,
verde carne, pelo verde,
soñando en la mar amarga.
Compadre, quiero cambiar
mi caballo por su casa,
mi montura por su espejo,
mi cuchillo por su manta.
Compadre, vengo sangrando,
desde los puertos de Cabra.
Si yo pudiera, mocito,
ese trato se cerraba.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
Compadre, quiero morir
decentemente en mi cama.
De acero, si puede ser, con
las sábanas de holanda.
¿No ves la herida que tengo
desde el pecho a la garganta?
Trescientas rosas morenas
lleva tu pechera blanca.
Tu sangre rezuma y huele
alrededor de tu faja.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
Dejadme subir al menos
hasta las altas barandas,
¡dejadme subir!, dejadme
hasta las verdes barandas.
Barandales de la luna por
donde retumba el agua.
Ya suben los dos compadres
hacia las altas barandas.
Dejando un rastro de sangre.
Dejando un rastro de lágrimas.
Temblaban en los tejados
farolillos de hojalata.
Mil panderos de cristal,
herían la madrugada.
Verde que te quiero verde,
verde viento, verdes ramas.
Los dos compadres subieron.
El largo viento, dejaba
en la boca un raro gusto
de hiel, de menta y de albahaca.
¡Compadre! ¿Dónde está, dime?
¿Dónde está tu niña amarga?
¡Cuántas veces te esperó!
¡Cuántas veces te esperara
cara fresca, negro pelo,
en esta verde baranda!
Sobre el rostro del aljibe
se mecía la gitana.
Verde cama, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Un carámbano de luna
la sostiene sobre el agua.
La noche se puso íntima
como una pequeña plaza.
Guardias civiles borrachos
en la puerta golpeaban.
Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar.
Y el caballo en la montana.
Federico García Lorca, Romancero Gitano
filmes que eu gostava de (voltar a) ver
filmes para os quais o desejo terá inventado uma memória.
e não posso por isso ter já a certeza de ter visto estas imagens.
mas queria muito voltar a ver este filme.
trabalhar cansa
quando era muito jovem acreditava na redenção pelo trabalho.
havia associada ao trabalho uma ideia de pureza, de honestidade.
mais tarde acrescentei ainda a ideia de liberdade; o trabalho que liberta.
mas agora sobra-me sempre este cansaço. esta falta de liberdade.
agora escrevo apenas: o trabalho mata.
uma lei que obrigasse à colocação de avisos: "o governo adverte que o trabalho prejudica gravemente a sua capacidade de viver como um indivíduo livre e são".
havia associada ao trabalho uma ideia de pureza, de honestidade.
mais tarde acrescentei ainda a ideia de liberdade; o trabalho que liberta.
mas agora sobra-me sempre este cansaço. esta falta de liberdade.
agora escrevo apenas: o trabalho mata.
uma lei que obrigasse à colocação de avisos: "o governo adverte que o trabalho prejudica gravemente a sua capacidade de viver como um indivíduo livre e são".
os cartazes do bloco cheiram mal da boca
Nunca gostei da imagem gráfica do bloco. É uma herança do PSR e do Combate que se dispensava. Nunca entendi essa espécie de preconceito contra a beleza. Porque é que a esquerda não pode ser sedutora, leve, flexível? Porque é que tem que ser tão séria e pesada? Feia?
Mas agora é mais grave do que isso; é lixo comunicacional. E uma mensagem com a qual estou em completo desacordo. Não gosto desta faceta caceteira. Nem do populismo barato. O melhor serviço que podemos prestar aos maus políticos é dizer que todos os políticos são maus. Além disso, este poderia muito bem ser o cartaz da Nova Democracia (bastava mudar as cores).
Acho que desta vez vou dar um cartão amarelo ao bloco.
Eles são feios, eles perdem votos.
Mas agora é mais grave do que isso; é lixo comunicacional. E uma mensagem com a qual estou em completo desacordo. Não gosto desta faceta caceteira. Nem do populismo barato. O melhor serviço que podemos prestar aos maus políticos é dizer que todos os políticos são maus. Além disso, este poderia muito bem ser o cartaz da Nova Democracia (bastava mudar as cores).
Acho que desta vez vou dar um cartão amarelo ao bloco.
Eles são feios, eles perdem votos.
AFTER LONG SILENCE
Speech after long silence; it is right,
All other lovers being estranged or dead,
Unfriendly lamplight hid under its shade,
The curtains drawn upon unfriendly night,
That we descant and yet descant
Upon the supreme theme of Art and Song:
Bodily decrepitude is wisdom; young
We loved each other and were ignorant.
W.B.Yeats, Words For Music Perhaps (1931)
All other lovers being estranged or dead,
Unfriendly lamplight hid under its shade,
The curtains drawn upon unfriendly night,
That we descant and yet descant
Upon the supreme theme of Art and Song:
Bodily decrepitude is wisdom; young
We loved each other and were ignorant.
W.B.Yeats, Words For Music Perhaps (1931)
WHEN YOU ARE OLD
When you are old and grey and full of sleep,
And nodding by the fire, take down this book,
And slowly read, and dream of the soft look
Your eyes had once, and of their shadows deep;
How many loved your moments of glad grace,
And loved your beauty with love false or true,
But one man loved the pilgrim soul in you,
And loved the sorrows of your changing face;
And bending down beside the glowing bars,
Murmur, a little sadly, how Love fled
And paced upon the mountains overhead
And hid his face amid a crowd of stars.
W.B.Yeats, The Rose (1893)
And nodding by the fire, take down this book,
And slowly read, and dream of the soft look
Your eyes had once, and of their shadows deep;
How many loved your moments of glad grace,
And loved your beauty with love false or true,
But one man loved the pilgrim soul in you,
And loved the sorrows of your changing face;
And bending down beside the glowing bars,
Murmur, a little sadly, how Love fled
And paced upon the mountains overhead
And hid his face amid a crowd of stars.
W.B.Yeats, The Rose (1893)
Pasolini
Há coisas que só se vivem; ou então, se insistimos em as dizer, é necessário fazê-lo em poesia.
Pier Paolo Pasolini
Pier Paolo Pasolini
Pasolini
A poesia é o que resta quando se esquece tudo da história e é tudo o que passa do imaginário para a ordem simbólica da palavra humana. Restituir à história o que não lhe pertence e ao homem o que ainda não é do homem (...)
Jean Duflot,
in Pier Paolo Pasolini - As Últimas Palavras de Um Ímpio
Jean Duflot,
in Pier Paolo Pasolini - As Últimas Palavras de Um Ímpio
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