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a cabala (indiscreta)
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diria mesmo: "Few, few the bird make her nest."
O meu país é o que o mar não quer (Ruy Belo)
o meu país é um amontoado disperso de objectos inúteis, lixo - desordem que o mar deixou na areia da praia. pedaços de rede, latas de refrigerante, uma garrafa vazia.
o cansaço que não deixa crescer nada neste lugar de desencanto. e o pior de tudo é que não podemos simplesmente ir embora. não vale a pena. porque o meu país é o mundo inteiro.
o cansaço que não deixa crescer nada neste lugar de desencanto. e o pior de tudo é que não podemos simplesmente ir embora. não vale a pena. porque o meu país é o mundo inteiro.
sessão da noite
Este filme é para mim o filme que melhor traduz uma das expressões mais enigmáticas (numa primeira leitura) das muitas que ficaram das entrevistas de Tarkovski: "No cinema só há uma coisa importante: a verdade dos estados momentâneos”. Um acontecimento caracteriza-se por ser, imprevisível, inesperado e surpreendente. As suas causas estavam fora do horizonte do nosso conhecimento e por isso nos parece em princípio casual. Quando entra no nosso âmbito epistemológico sem carta de apresentação, exige que a nossa razão e a nossa liberdade se ponham em jogo inexoravelmente. Quando uma passagem de um filme nos entrega um acontecimento assim, sem nos serem dados os factores que o explicam, e portanto que não se pode reduzir a mero símbolo visual, exige de nós que abandonemos a passividade e nos impliquemos no filme com toda a nossa pessoa: “A arte deveria modificar a vida das pessoas que a vivem…”
- K. Furtado
não sei como se sobrevive ao cansaço dos dias das manhãs melhor não escrever não te quero triste se lês sabes que morro um pouco mais não quero porque te amo escrevo ainda na esperança que isso de escrever ajude a manter viva uma coisa qualquer que já não sei bem o que é espécie de chama frágil ao vento
(e há cada vez mais janelas partidas na minha casa)
(e há cada vez mais janelas partidas na minha casa)
pesadelo inventado
(enquanto tento repetidamente e sem sucesso afixar um comentário em defesa do JLG)
"- agora cala-te e vai actualizar o blog!"
"- agora cala-te e vai actualizar o blog!"
.
São tão difíceis os encontros, mais
difícil a separação.
O vento leste perdeu a força,
murcharam todas as flores
Na Primavera, os bichos-de-seda
tecem, até morrer, os fios do coração;
As lágrimas da vela não secam até o
pavio ser cinza.
De manhã vendo-se ao espelho: ficará
grisalho o cabelo?
Repetindo um poema durante a noite,
sentirá o arrepio do luar?
Não é longe, daqui até ao Rio Escuro -
Pássaro Azul, depressa, vigia-me a
estrada
Li Shang-yin
Chuva na Primavera
[citado a partir do blog Pequenas Histórias]
difícil a separação.
O vento leste perdeu a força,
murcharam todas as flores
Na Primavera, os bichos-de-seda
tecem, até morrer, os fios do coração;
As lágrimas da vela não secam até o
pavio ser cinza.
De manhã vendo-se ao espelho: ficará
grisalho o cabelo?
Repetindo um poema durante a noite,
sentirá o arrepio do luar?
Não é longe, daqui até ao Rio Escuro -
Pássaro Azul, depressa, vigia-me a
estrada
Li Shang-yin
Chuva na Primavera
[citado a partir do blog Pequenas Histórias]
as ruínas do blog
Acabou um dos meus blogs preferidos. O Pequenas Histórias para além de nos proporcionar pequenas doses de prazer através do seu humor fino e preciso era também na minha modesta opinião um dos blogs mais "publicáveis" da blogosfera lusa.
Restam as ruínas do blog, vestígios de uma primeira ocupação pelas palavras da Ana Cordeiro.
Escavo um pouco à procura. Há um email e uma caixa de comentários abandonada...
Restam as ruínas do blog, vestígios de uma primeira ocupação pelas palavras da Ana Cordeiro.
Escavo um pouco à procura. Há um email e uma caixa de comentários abandonada...
"... à falta de poder dizer mais sobre aquilo do qual se escreve"
"(...) Há, para começar, uma necessidade física. Se a solidão fizesse sentido não seria preciso mostrá-la, à espera que alguém a reconhecesse.
(...) Tenho a certeza que não se pode ter o que se ama. Ser amado não corresponde jamais ao amor que temos, porque não nos pertence.
(...) Escrever é fixar o que não pode ser fixo. Mesmo as frases mas vagas prendem as pessoas, sejam elas personagens ou leitores, a uma espécie de verdade qualquer, que depois nunca mais pode ser destruída, destruindo a liberdade, já de si tão precária, de existir.
(...) Sei que não consegui. Só espero não tê-lo conseguido bem."
Miguel Esteves Cardoso, in A Phala nº 41 (Dezembro de 1994)
(...) Tenho a certeza que não se pode ter o que se ama. Ser amado não corresponde jamais ao amor que temos, porque não nos pertence.
(...) Escrever é fixar o que não pode ser fixo. Mesmo as frases mas vagas prendem as pessoas, sejam elas personagens ou leitores, a uma espécie de verdade qualquer, que depois nunca mais pode ser destruída, destruindo a liberdade, já de si tão precária, de existir.
(...) Sei que não consegui. Só espero não tê-lo conseguido bem."
Miguel Esteves Cardoso, in A Phala nº 41 (Dezembro de 1994)
quem, eu?
Image from The Aleister Crowley Tarot deck.
http://www.aeclectic.net/tarot/thoth/
Which Tarot Card Are You?
brought to you by Quizilla
encontro
"E também porque uma coisa bonita era para se dar ou para se receber, não apenas para se ter. E, sobretudo, nunca para se «ser». Sobretudo nunca se deveria ser a coisa bonita. A uma coisa bonita faltava o gesto de dar. Nunca se devia ficar com uma coisa bonita, assim como que guardada dentro do silêncio perfeito do coração."
- Clarice Lispector, Laços de Família
- Clarice Lispector, Laços de Família
melhores dias virão
passa o tempo devagar. um pouco de tempo para a liberdade, pensas. pegas num livro e começas a ler.
mas o cansaço não deixa.
o cansaço apaga tudo; qualquer tentativa de acendimento.
e a insónia é apenas a antecipação de um cansaço maior, que te espera inevitável pela manhã.
(saudades do tempo em que a insónia encerrava uma espécie de alegria íntima, um tempo extra para o ócio)
mas o cansaço não deixa.
o cansaço apaga tudo; qualquer tentativa de acendimento.
e a insónia é apenas a antecipação de um cansaço maior, que te espera inevitável pela manhã.
(saudades do tempo em que a insónia encerrava uma espécie de alegria íntima, um tempo extra para o ócio)
"Amo-te"
surpreendo-me sempre com esta palavra, uma espécie de sobressalto.
devia saber escrever para ti
(para ti não devia escrever nunca mais nada que não fosse uma carta de amor).
escrevo as palavras à tua procura.
é mais fácil imaginar que não me lês. sou um rapaz tímido.
procuro-te escondendo-me.
[undeleted]
devia saber escrever para ti
(para ti não devia escrever nunca mais nada que não fosse uma carta de amor).
escrevo as palavras à tua procura.
é mais fácil imaginar que não me lês. sou um rapaz tímido.
procuro-te escondendo-me.
[undeleted]
"a mulher desperta e senta-se na cama com a sensação de ter sonhado. Um sonho sonhado nos primórdios da vida, quando o cérebro só tem para sonhar marcas de vazio, trazidas de outros mundos. A mulher sorri com a definição. Tudo começa aqui, no único mundo que existe, não achando estranho que se nasça com uma bagagem de imagens nunca nele vistas. "Bem", concluiu, "impreciso mundo". Há muita névoa, nessa zona de baixas pressões da vida. Aliás, esta nem sequer se agarrou ainda à terra, ao mundo, nem sabe ainda se é uma vida que quer ficar na vida."
Maria Gabriela Llansol, Parasceve
Maria Gabriela Llansol, Parasceve
não me lixem!
Ouvi hoje na tsf durante a hora de almoço uma tecla três qualquer do governo explicar que não podemos continuar a viver essa clamorosa injustiça que consiste na utilização gratuita do sistema nacional de saúde por gente como o eng. Belmiro de Azevedo... (!?)
Eu por mim não me incomoda absolutamente nada que os impostos que pago também sirvam para tratar a saúde do eng. Belmiro.
Seria aliás um excelente sinal de qualidade do sistema nacional de saúde que pessoas como o eng. Belmiro o utilizassem.
Eu por mim não me incomoda absolutamente nada que os impostos que pago também sirvam para tratar a saúde do eng. Belmiro.
Seria aliás um excelente sinal de qualidade do sistema nacional de saúde que pessoas como o eng. Belmiro o utilizassem.
À Beira do Rio da Escrita
"sento-me entre ela e a porta aberta, o rio que corre à minha frente, até chegar a hora propícia da travessia."
Maria Gabriela Llansol, in Parasceve
Maria Gabriela Llansol, in Parasceve
razões para não escrever
faço um inventário breve. das razões.
manda a sensatez e a inteligência (aqui descaradamente ao serviço da preguiça) que não escreva.
manda a sensatez e a inteligência (aqui descaradamente ao serviço da preguiça) que não escreva.
a blogosfera é melhor que o país
O aborto é uma questão pessoal, íntima e que pertence ao domínio da consciência de cada um. Tenho dificuldade em aceitar que um estado possa legislar neste território.
Independentemente da minha posição pessoal acerca desta questão, sou inequívocamente a favor da despenalização da interrupção voluntária da gravidez e da obrigação por parte do estado em garantir condições seguras para a sua prática.
O que mais me choca é a indiferença cínica e a hipocrisia de quem quer proíbe atirando para o sofrimento e para a morte milhares de mulheres todos os dias. Esses pseudo-defensores da vida não têm qualquer problema de consciência em mandar a polícia perseguir mulheres fragilizadas que acabaram de fazer um aborto. É uma atitude miserável que me enoja e revolta.
[Leio numerosos posts acerca deste assunto na blogosfera. Achei particularmente acutilante o desabafo em Controversa Maresia - como não nos identificarmos com aquela revolta?
Ler também uma abordagem (ainda) mais completa (apesar de eu não subescrever tudo que aí se diz) em Triciclo Feliz.
Ou o depoimento mais pessoal em Respirar o Mesmo Ar.
A blogosfera é melhor que o país.]
Independentemente da minha posição pessoal acerca desta questão, sou inequívocamente a favor da despenalização da interrupção voluntária da gravidez e da obrigação por parte do estado em garantir condições seguras para a sua prática.
O que mais me choca é a indiferença cínica e a hipocrisia de quem quer proíbe atirando para o sofrimento e para a morte milhares de mulheres todos os dias. Esses pseudo-defensores da vida não têm qualquer problema de consciência em mandar a polícia perseguir mulheres fragilizadas que acabaram de fazer um aborto. É uma atitude miserável que me enoja e revolta.
[Leio numerosos posts acerca deste assunto na blogosfera. Achei particularmente acutilante o desabafo em Controversa Maresia - como não nos identificarmos com aquela revolta?
Ler também uma abordagem (ainda) mais completa (apesar de eu não subescrever tudo que aí se diz) em Triciclo Feliz.
Ou o depoimento mais pessoal em Respirar o Mesmo Ar.
A blogosfera é melhor que o país.]
vergonha patriótica
Eu, que não sou nacionalista, dou por mim tantas vezes com vergonha do meu país.
Sinto vergonha quando um presidente republicano e socialista insulta a democracia negando ao povo o direito de escolher o seu governo, sinto vergonha quando o procurador geral da república não se demite e se comporta sem dignidade, sinto vergonha quando um governo medieval e prepotente impede o barco da WOW de entrar em portos portugueses, sinto vergonha pela incompetência do ministério da educação no caso das listas de colocação de professores, sinto vergonha das dúvidas de alguns portugueses relativamente ao fantástico desempenho de Francis Obikwelu em Atenas...
Sinto vergonha quando um presidente republicano e socialista insulta a democracia negando ao povo o direito de escolher o seu governo, sinto vergonha quando o procurador geral da república não se demite e se comporta sem dignidade, sinto vergonha quando um governo medieval e prepotente impede o barco da WOW de entrar em portos portugueses, sinto vergonha pela incompetência do ministério da educação no caso das listas de colocação de professores, sinto vergonha das dúvidas de alguns portugueses relativamente ao fantástico desempenho de Francis Obikwelu em Atenas...
as pessoas extraordinárias
Conheço muitas pessoas que se esforçam por construir um percurso de vida extraordinário. Mas à medida que o tempo avança apercebo-me que um percurso extraordinário não produz uma pessoa extraordinária. As pessoas extraordinárias são raras e encontramo-las quase por acaso quase sempre na simplicidade de um fim de tarde chuvoso. Ou então sentadas num banco perto de casa, ao sol. As pessoas extraordinárias não tem nada de extraordinário, porque não precisam.
[sem data; podia ser um dia qualquer]
[sem data; podia ser um dia qualquer]
Chanson,
Toi qui ne veux rien dire
Toi qui me parles d'elle
Et toi qui me dis tout
Ô, toi,
Que nous dansions ensemble
Toi qui me parlais d'elle
D'elle qui te chantait
Toi qui me parlais d'elle
De son nom oublié
De son corps, de mon corps
De cet amour là
De cet amour mort
Chanson,
De ma terre lointaine
Toi qui parleras d'elle
Maintenant disparue
Toi qui me parles d'elle
De son corps effacé
De ses nuits, de nos nuits
De ce désir là
De ce désir mort
Chanson,
Toi qui ne veux rien dire
Toi qui me parles d'elle
Et toi qui me dit tout
Et toi qui me dit tout
[India Song, Jeanne Moreau/Carlos d'Alessio]
save as draft - II
e de a poesia ser essa coisa uma marca comum sobre a pele.
o respeito e o amor, mesmo pela poesia, nunca se confundem. nem se excluem.
e não existe unidade de medida. são coisas demasiado absolutas para se permitirem uma medição.
da liberdade não falo. estamos em litígio.
deixo-te apenas a advertência dos perigos: sobretudo o da ilusão.
[original draft: 10/08/2004]
o respeito e o amor, mesmo pela poesia, nunca se confundem. nem se excluem.
e não existe unidade de medida. são coisas demasiado absolutas para se permitirem uma medição.
da liberdade não falo. estamos em litígio.
deixo-te apenas a advertência dos perigos: sobretudo o da ilusão.
[original draft: 10/08/2004]
save as draft - I
vens para aqui sem a armadura das teorias escrever coisas e não devias sabes que não é sensato expor fragilidades não sabes se está afiada a tua espada apenas a tua sensibilidade a tua espada é a tua mão nua
é perigoso viajar sem mapas?
[original draft: 10/08/2004]
é perigoso viajar sem mapas?
[original draft: 10/08/2004]
o 3º quarto do dia
(...) Para quem, como os antigos, divide tudo em 4, o mundo tem 4 partes, e o ano 4 estações, das quais a terceira, o Outono, está ligado ao terceiro temperamento, o melancólico, e ao terceiro quarto do dia, entre as 3 da tarde e as 9 da noite.
O terceiro quarto do dia é a luz crespuscular, oblíqua, que ilumina as gentes a caminho de casa, depois do trabalho. Antecede e anuncia a noite, que pertence ao sono, ao submundo e à inanidade. A noite é o lugar do não-visível, do mundo ausente, onde a morte (e o diabo) desfazem os laços com que o homem, durante o dia, foi cosendo o seu entendimento. (...)
Esta luz é a luz da lucidez, de quem já vê as sombras na claridade do dia, para quem toda a representação é também uma representação dos seus códigos.
in Lusitania, vol. 1 n.2 (Inverno 1988)
O terceiro quarto do dia é a luz crespuscular, oblíqua, que ilumina as gentes a caminho de casa, depois do trabalho. Antecede e anuncia a noite, que pertence ao sono, ao submundo e à inanidade. A noite é o lugar do não-visível, do mundo ausente, onde a morte (e o diabo) desfazem os laços com que o homem, durante o dia, foi cosendo o seu entendimento. (...)
Esta luz é a luz da lucidez, de quem já vê as sombras na claridade do dia, para quem toda a representação é também uma representação dos seus códigos.
in Lusitania, vol. 1 n.2 (Inverno 1988)
cenas da vida conjugal
- humm...
- desculpa; abri sem querer...
- não faz mal.
- não foi bem sem querer; é que...
- tudo bem.
- ...(?)
- que fixe!...
- apetecia-me mesmo ver esse filme.
- a mim também.
- desculpa; abri sem querer...
- não faz mal.
- não foi bem sem querer; é que...
- tudo bem.
- ...(?)
- que fixe!...
- apetecia-me mesmo ver esse filme.
- a mim também.
advertência
"A melancolia e a tristeza são já o começo da dúvida; a dúvida é o começo do desespero; o desespero é o começo cruel dos diferentes graus da maldade."
Isidore Ducasse, Conde de Lautréamont - Poesias
Isidore Ducasse, Conde de Lautréamont - Poesias
Darfur
um post não me vai fazer sentir melhor. não me quero sentir melhor. que ninguém se sinta melhor só porque não se calou.
no deserto destes dias não podemos saber a distância entre a indiferença e uma meia dúzia de palavras.
porque escrevemos, então?
o que me perturba é ainda o modo como o planeta se está nas tintas para nós.
as árvores vão continuar a dar flor e fruto indiferentes às nossas tragédias.
e a erva vai crescer e alimentar-se dos animais que morreram.
no deserto destes dias não podemos saber a distância entre a indiferença e uma meia dúzia de palavras.
porque escrevemos, então?
o que me perturba é ainda o modo como o planeta se está nas tintas para nós.
as árvores vão continuar a dar flor e fruto indiferentes às nossas tragédias.
e a erva vai crescer e alimentar-se dos animais que morreram.
em busca do dia conseguido
"Todos os que conheço viveram já um dia conseguido, em regra até muitos. A uns bastava que o dia não se arrastasse. Outros porventura dizem: "Estar na ponte, sob o céu. De manhã ter rido com as crianças, olhar. Nada de especial, olhar traz felicidade." E, para um terceiro ainda, significara já a rua de subúrbio, que ele tinha acabado de atravessar, com os pingos de chuva que, lá fora, pendiam da chave gigante da serralharia, com o fervilhar do bambu no jardim fronteiro da casa, com a trindade de cascas de tangerina, uvas, batatas descascadas cá fora sobre o parapeito da cozinha, com o táxi que estava de novo estacionado à porta de casa do motorista um tal "dia conseguido". E, para aquele padre cuja palavra preferida era "nostalgia" um dia podia ser considerado conseguido no momento em que ele ouvia uma voz amável. E, após uma hora em que nada acontecera, exceptuando o facto de um pássaro ter rodopiado em torno de um ramo, de uma bola branca estar aninhada num arbusto e de alunos estarem sentados ao sol na plataforma de comboios, não tinha ele próprio também dado repetidamente consigo a pensar: "Tudo isto constituiu agora já o dia inteiro"? E não lhe acontecia frequentemente, quando à noite evocava - sim, era de uma espécie de evocação que se trtava - o dia findo, ocorrenrem-lhe, em regra, como nomes para ele as coisas ou os lugares somente de um instante: "foi o dia em que o homem com o carrinho de bebé deu a curva por cima dos montes de folhas", "foi o dia em que as notas do jardineiro estavam misturadas com palhas e folhas", "foi o dia do café vazio, onde a luz se alterou com o zunido proveniente do balcão frigorífico..." Então porque não se contentar com cada hora conseguida? Porque não simplificar, elevando o instante a dia?"
Peter Handke, in Ensaio Sobre o Dia Conseguido
Peter Handke, in Ensaio Sobre o Dia Conseguido
razões para não escrever
não gosto do que escreve aqui aquele que escreve quando se aproxima demasiado de mim porque é perigoso e deixa uma espécie de rumor branco de flores morrendo devagar não sei explicar muito bem isto das palavras de não saber dizer nunca se aprende mas também não se pode escrever quando a distância cresce e transforma as palavras em coisas falsas ou pior desonestas sobretudo porque existe sempre o risco que me leias quando estamos tristes ou cansados e menos disponíveis para o mundo os outros as palavras
sent by//outro
sent by//outro
superpoppe (limão - vazio formal)
apeio-me desse navio que não navega e desço do cais pela calçada em direcção à água e encontro alguns amigos quase perdidos que me levam à porta de casa da insónia copos para lavar com superpoppe detergente limão antibacteriano não me deixes sair da cama para escrever abraça-me levanto-me e escrevo à espera que o sono se liberte dos comprimidos estou tão triste que é feito das minhas razões/condições objectivas para a felicidade? é tudo tão frágil desculpem-me mas os poemas não se misturam é uma questão de respeito pela poesia e porque depois podem demorar demasiado tempo a sair da roupa as nódoas dos poemas mal-ditos gosto mais de trazer para casa os poemas nas mãos inteiros limpos entre nós e as palavras há ainda palavras palavras palavras
memória do poema
há palavras, livros inteiros, assim: perturbam a distância que nos separa do mundo.
[essa espessura tão instável, frágil]
pegas no livro, deitas-te devagar na cama e começas a ler.
[ah! o poder das tuas mãos sobre a página]
[essa espessura tão instável, frágil]
pegas no livro, deitas-te devagar na cama e começas a ler.
[ah! o poder das tuas mãos sobre a página]
(nota para não escrever)
"Se o conhecimento é uma forma de escrita, mesmo sem palavras, uma respiração calada, a narrativa que o silêncio faz de si mesmo, então não se deve escrever, nem mesmo admitindo que fazê-lo seria o reconhecimento do conhecimento. Pode escrever-se acerca do silêncio, porque é um modo de alcançá-lo, embora impertinente. Pode também escrever-se por asfixia, porque essa não é maneira de morrer. Pode escrever-se ainda por ilusão criminal: às vezes imagina-se que uma palavra conseguirá atingir mortalmente o mundo. A alegria de um assassinato enorme é legítima, se embebeda o espírito, libertando-o da melancolia da fraternidade universal. Mas se apesar de tudo se escrever, escreva-se sempre para estar só. (...)"
Herberto Helder, in Photomaton & Vox
Herberto Helder, in Photomaton & Vox
ce qu'il y a avant
"La salle noire c'est ce qu'il y a avant le film, l'image. Et le noir dont je parle dans La Vie Matérielle, c'est celui qui est avant l'écriture. On ne sait jamais exactement ce qu'on va trouver après. On écrit, on écrit encore, puis on relit, et il faut jetter parce que n'est pas ça qui etait dans le noir. On s'est trompé. Alors on recommence.
Marguerite Duras, Cahiers du Cinéma, nº 426, Dec. 89
sou Ulisses e fico em casa
"Ele pensou: Sou Ulisses e fico em casa. Tive de suportar muitas tribulações. Desta vez foi Penélope que podia contar com a minha lealdade, enquanto viajava lá por fora em busca dos vestígios da sua juventude perdida. E eu tinha de me defender de pessoas enfadonhas que a minha solidão atraía em grande número, como se fosse uma riqueza ou um oráculo."
Botho Strauss, in Fragmentos da Incompreensão
Botho Strauss, in Fragmentos da Incompreensão
escrever é perigoso
um instante, uma falha, um erro breve pelo qual sabemos algumas palavras.
passam-nos pelos dedos as palavras que poderiam ter dito a chave que suspende o mundo.
não escrever.
passam-nos pelos dedos as palavras que poderiam ter dito a chave que suspende o mundo.
não escrever.
pela energia das palavras
"As montanhas deslocam-se pela energia das palavras, aparecem pessoas, animais, corolas, sítios negros, e os astros crispados, pela energia das palavras, cria-se o silêncio pela energia das palavras.
Escrever é perigoso."
Herberto Helder, in Photomaton & Vox
Escrever é perigoso."
Herberto Helder, in Photomaton & Vox
nenhuma explicação
se eu soubesse as palavras escrevia aqui as palavras que haveriam de te fazer ficar escrever um pouco mais por favor. nenhum dia é um dia certo para um adeus.
dissolução
do Lat. dissolutione
s. f.,
fenómeno no qual um corpo sólido, líquido ou gasoso, posto em contacto com um líquido (dissolvente) desaparece na massa deste líquido, formando um conjunto mais ou menos homogéneo;
decomposição, desagregação de moléculas;
extinção de contrato ou sociedade;
fig.,
perversão de costumes;
devassidão.
[de dlpo, Texto Editora]
s. f.,
fenómeno no qual um corpo sólido, líquido ou gasoso, posto em contacto com um líquido (dissolvente) desaparece na massa deste líquido, formando um conjunto mais ou menos homogéneo;
decomposição, desagregação de moléculas;
extinção de contrato ou sociedade;
fig.,
perversão de costumes;
devassidão.
[de dlpo, Texto Editora]
¿Qué vale lo que cante ?
[depois da chuva]
porque se torna insuportável a falta de espaço, saímos para a rua com passos receosos.
as pessoas estão caladas. têm o silêncio das trovoadas desenhado nos olhares.
saímos para a rua com a alma limpa. tão limpa que nos cai das mãos.
como é que se segura uma alma que cai?
porque se torna insuportável a falta de espaço, saímos para a rua com passos receosos.
as pessoas estão caladas. têm o silêncio das trovoadas desenhado nos olhares.
saímos para a rua com a alma limpa. tão limpa que nos cai das mãos.
como é que se segura uma alma que cai?
"Clouds: forms-contents, becoming, floating worlds, vastness and evanescence, moving permanence. And, before all - and at the very end - a certain relationship with the sky."
in Clouds Magazine
[Kiarostami, Silk Road]
As nuvens, às vezes travam grandes batalhas, às vezes dançam e às vezes não fazem nada.
Lhasa de Sela
in Clouds Magazine
[Kiarostami, Silk Road]
As nuvens, às vezes travam grandes batalhas, às vezes dançam e às vezes não fazem nada.
Lhasa de Sela
a memória inventada
Os meus amigos já perceberam. Digamos que foram seleccionados para lidar com esta inabilidade para as despedidas e para ir dando notícias. No meu mundo umbiguista, quando volto para as pessoas elas estão como quando as deixei e todas as surpresas são intrinsecamente surpreendentes.
ou um blog novo. havia de se chamar:
"os amigos inventados".
um abraço.
ou um blog novo. havia de se chamar:
"os amigos inventados".
um abraço.
sanatórios
"- Não preciso de remédios - disse eu. - Sei histórias tenebrosas acerca da vida. De que me servem barbitúricos?"
Herberto Helder, in Os Passos Em Volta
Herberto Helder, in Os Passos Em Volta
a impossível desesperança
acreditar que há futuro. acreditar que a alegria se há-de sobrepor mais dia menos dia ao cinismo.
envelhecer
"Quanto mais se envelhece (...) mais se observam os lugares por onde se passa à luz da ideia de que gostaria de ficar por ali ou de que seria extremamente desagradável ficar por lá. Observam-se os lugares como se experimenta um par de sapatos."
Botho Strauss, in Rumor
Ontem, enquanto atravessava o Alentejo, não consegui deixar de pensar como seria agradável ficar por lá.
Botho Strauss, in Rumor
Ontem, enquanto atravessava o Alentejo, não consegui deixar de pensar como seria agradável ficar por lá.
limitâncias
(Ouvi há tempos o José Mário Branco dizer que a "militância é sempre uma limitância" e não podia estar mais de acordo. Nunca consegui ser militante de coisa nenhuma e durante muito tempo pensei que se tratava de uma incapacidade minha.)
A propósito das cada vez mais frequentes referências à possibilidade de o Bloco de Esquerda poder vir a viabilizar um governo do PS queria escrever (para me comprometer) o seguinte: se isso acontecer nunca mais voto no Bloco.
A propósito das cada vez mais frequentes referências à possibilidade de o Bloco de Esquerda poder vir a viabilizar um governo do PS queria escrever (para me comprometer) o seguinte: se isso acontecer nunca mais voto no Bloco.
palavras que aproximam?
não sei que palavras te diria se soubesses a distância exacta entre as minhas mãos escrevendo e o teu corpo dormindo no quarto é noite muito longe já e o cansaço deixa pouca clarividência
nivelar por cima
"You never know what is enough unless you know what is more than enough."
William Blake
William Blake
SOMBRAS ROSAS SOMBRAS
Sob um céu estranho
sombras rosas
sombras
numa terra estranha
entre rosas e sombras
numa água estranha
a minha sombra
Ingeborg Bachmann
sombras rosas
sombras
numa terra estranha
entre rosas e sombras
numa água estranha
a minha sombra
Ingeborg Bachmann
"quem corre por quem não gosta"... ou
"Amam-se aqueles que nos amam, ou então é-se estúpido."
Stig Dagerman, in O Vestido Vermelho
Stig Dagerman, in O Vestido Vermelho
One From The Heart
é sem qualquer espécie de dúvida o meu filme de Coppola.
mal posso acreditar que a versão dvd está agora editada e disponível em Portugal.
[...]
“Coppola’s leap into years-ahead
technology is sure and dazzling. ‘It’s arti-
ficial,’ he seems to say. ‘Isn’t it gorgeous.’
Indeed it is... At the same time, the wind
that never quite leaves the soundtrack
says: ‘It may be hot and gaudy here, but
the desert can cover everything over any
day now.’ Impermanence and emptiness
crowd the film.”
[...]
Although I have met more than a
handful of people over the years who
love the film with equal ferocity, we’ve
never had a chance to see if that initial
rapture holds up. Second thoughts? I
gravely doubt it. We’re a doughty band,
and today we finally get to share the
bliss.
Sheila Benson, 2003 Toronto International Film festival
- The Festival Daily
o que te pede o blog?
o blog pede-me que escreva. resisto o melhor que posso. porque não sei escrever.
e também porque não devemos escrever se não for importante; se não for suficientemente importante. é a primeira condição. mas nunca sabemos. não se pode saber.
[escreve: é melhor arriscar.
talvez me leias.]
[escreve: o silêncio é a origem de todos os equívocos.]
a I. (que eu pensava que tinha cinquenta anos) diz-me que um blog deveria ser como um livro de bordo. e pergunta-me: o que te pede o blog?
o blog pede-me palavras que aproximem. escrevo?
e também porque não devemos escrever se não for importante; se não for suficientemente importante. é a primeira condição. mas nunca sabemos. não se pode saber.
[escreve: é melhor arriscar.
talvez me leias.]
[escreve: o silêncio é a origem de todos os equívocos.]
a I. (que eu pensava que tinha cinquenta anos) diz-me que um blog deveria ser como um livro de bordo. e pergunta-me: o que te pede o blog?
o blog pede-me palavras que aproximem. escrevo?
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